Reenceto

Abro os meus olhos e o enxergo pela última vez. Descruzo os braços que prendiam o meu corpo e os deixo esticados sobre a cama. O lençol fino e desajeitado cobre pequenas circunferências suas, esbanjando aquela pele que ainda tem a minha cor preferida. Esqueço disso. Tento lembra do que me fez desviar do seu abraço noturno, a esgueirar-me diante da porta e a abandoná-lo como assim ele me fez há tempos e eu ainda não havia me dado conta. 

Visto-me. Destravo a fechadura e escapo como uma presa se desvencilha das garras insaciáveis que a fisga. Alegro-me com a adrenalina desse momento e cortejo em silêncio a mim mesma pelo feitio. 

De imediato venho a assustar-se pela firmeza dos meus atos. A repensar sobre o acontecido. A querer voltar no tempo e desfazer cada instante. A querer seu corpo alojando o meu, firmando-se a cada curva minha e trazendo a segurança que passo a sentir falta. E sinto muito. Sinto pelo meu abandono e por imagina-lo acordando e procurando-me por debaixo das cobertas. Por se dar conta que pela manhã ele não irá encontrar o meu corpo para saciar a si próprio. Por dessa vez não poder estar dentro de mim. Pela raiva que irá sentir. Por não esperar um retorno meu e sair desvairado alastrando seu charme a todas as mulheres que encontrar. Por escolher uma delas, toma-la para si e fazer sua refém. Sinto por notar pela primeira vez o seu desprezo e minha reverência a ele. 

Mesmo afogando-se em tudo aquilo que me faz lembra-lo, venho aos poucos desfazendo-o de mim. Desmorono e reconstruo-me a cada tentativa. A cada passo. Mas apenas assim sintetizo aos poucos os espasmos insalubres que ele havia instaurado aqui. 

E tento.

Nu

Desfaz as malas, retira os bocados de excessos que pesam mais do que deviam
Despe suas vestes e assegura-te que não sobre nada
Encontra-te de frente para mim e me enxerga como sendo o teu reflexo
E então me olhas como se fosse a ti próprio
Como se a existência de nós dois se fizesse em um só
Assim, apenas assim desvendarei a mim mesmo
Estando eu submerso em ti.

.

E a gente se prende. Meu corpo se entrelaça no seu e se liberta. Nós dois, segredos que se misturam entre as conversas e olhares, desejo exposto em carne viva, e a certeza de que as paredes resguardam o que o mundo lá fora desconhece.

Eu. Você. Malditos segredos que não confessam o que eu tanto queria descobrir. Te contrario e você me desmonta aos poucos. Eu, você.  A cada encontro o desejo ultrapassa o sexo, e tento saber se existe algo mais que isso.

Nunca sei. Mas o que nós sabemos é que o tempo não é o mesmo quando estamos juntos. É o que eu sei sobre você. E sobre mim. É o que eu devo saber sobre a vida. As coisas terminam e a gente não percebe porque tudo passou tão depressa, porque tudo era bom o suficiente para que passasse assim.

E se terminar e nenhum de nós percebermos isso? E se a vida nos mostrar coisas que se tornem bem mais importante para nós do que o que a gente vive? E se amanhã nenhum de nós se importar com mais nada que nos envolve?

Às vezes sinto falta dos sentimentos. Mas todos têm medo deles.  E só por isso eu também tenho. Às vezes sinto muito, e só por isso eu tento não sentir. Vejo-me fingindo o tempo todo, e quando estou com você não sei se de fato não sinto, ou se tudo é mais uma trama inventada por mim mesma. Perco-me dentro desse abismo de gente moderna. 

Um pouco sobre tudo

Quando não se pode romper com as tramas que lhes pregam

Quando os caminhos se entrelaçam, se cruzam e se desprendem

Quando a presença se mistura entre tantas ausências

Quando a vida se estende em pequenas formas de sobrevivência

Quando os vazios não mais se preenchem

E quando a existência escorrega num abismo mortífero

Ainda assim pode-se haver uma parte, uma arte

Uma verdade inquieta, uma realidade desperta

Uma ideia, ou uma velha, uma prega

Qualquer que seja, como seja

Uma esperança qualquer

Ou uma forma sequer

De mostrar que enquanto há vida

Há também um findar-se sem finda,

Mas que não se termina sem ao menos

Mostrar que pode-se criar

Curar

Amar.

Era uma vez uma criança

 O encanto se fez no minúsculo de uma vida, que na sensibilidade de suas feições fez  renascer em mim o que há muito eu já não mais conhecia. É esta infância que cresce aos meus olhos que me põe no colo e abraça com a grandeza de um amor que me reconstrói, trazendo de volta os pedaços que faltavam para me completar. Rendo-me à miudeza deste ser que não se cansa de ensinar. Como se ele soubesse que tudo que fui já se perdeu de mim faz tempo. Como se ele soubesse que a dificuldade da maturidade está nos desgastes que se leva com o tempo, com as percas que deixei perderem-se, só para ter o prazer de crescer e crescer, e saber que sei mais do que quando fui minúsculo também. E o erro se faz aí, meu filho. Você me ensinou uma vida toda mesmo ainda estando no início dela, e eu quero ensinar-te com o erro que cometi de querer ter mais vida do que eu tinha antes. Ensino-te então que a vida se faz assim, como tu estás, criança, mas que se continua criança também. A continuidade da vida se cria com a sabedoria que não tive, mas que agora venho dizendo. O segredo está em não deixar pedaços pelo caminho. O segredo está em levar-te inteiro por onde passares, meu filho. Conto-te isto, mas não sei se recordarás do que te falo, não sei se te importas em lembrar de coisas para fazer depois. Estás preocupado com o presente, preocupas-te mais com as fantasias que envolvem tua imaginação, e que daqui fico tentando entende-las. Daqui te enxergo nos detalhes e vejo que ainda não aprendi tudo que me queres ensinar. E por isso que me chamas agora para devolver-me os retalhos da vida, para reconstruir-me com os pedaços que faltam. Se tu não tivestes vindo, jamais saberia que o que me faltava era apenas a tua presença, a tua inocência trazendo de volta a minha, tu devolvendo o que um dia fui.

Somos então um reflexo.

Tu és a criança que deixei de lado, e mesmo assim agora me puxas para dividir comigo as brincadeiras, e envolver-me com o encanto das coisas pequenas... Com o teu encanto. 

(...)

       Quando o choro não é suficiente, o sofrimento procura saídas que não cabem no que nos pertence. Suas tramas se findam na angústia que faz-se firme, e ferve, queima. Quando a dor da carne nem alcança as lamúrias da alma, descobre-se então o quão intenso é o sofrimento desperto na existência. Vive na ênfase ofegante de querer mostrar-se, desperta a certeza de que não há um fim, ou de que vive-se apenas os restos de um final. As sobres corroem, cospem e não aceitam a ponta de uma mísera felicidade. A dor que não esconde o prazer que lhe rege, nem muito se perde pra deixar de doer. Aceita ser sentida sem cautela, esvaindo-se no que nem lhe pertence, mas é o que lhe resta, e só por isso dói.

Uma história sobre o mundo

 Ouço os gritos que soam por trás das paredes que (não) me aprisiona. São as vozes que não falam, não sabem, não sentem. Repetem-se por um impulso que lhes pregam. São vozes que imploram palavras só para não perderem-se. Só para não acharem-se. 

 Aqui chegam os gritos que já não importa se são ouvidos. São eles donos das falsas verdades que apoderam-se dos seres, pelos verbos andantes que circulam pelas esquinas. Pelas mídias. Maquiam-se de bondade, vestem-se com disfarces e usam a delicadeza do imperativo que se repete, e repete pelos outros. Outros que não sabem o que são nem o que fazem. 

 Outros que são reféns mas não veem as correntes que prendem seus braços, misturam-se entre os bandidos mas que não importam se forem confundidos, bebem a ignorância mas lamentam-se pelas falhas, ferem-se mas não acusam os culpados, matam-se. 

E depois te tudo, e de todos, agradecem pela morte.