Um pouco sobre tudo

Quando não se pode romper com as tramas que lhes pregam

Quando os caminhos se entrelaçam, se cruzam e se desprendem

Quando a presença se mistura entre tantas ausências

Quando a vida se estende em pequenas formas de sobrevivência

Quando os vazios não mais se preenchem

E quando a existência escorrega num abismo mortífero

Ainda assim pode-se haver uma parte, uma arte

Uma verdade inquieta, uma realidade desperta

Uma ideia, ou uma velha, uma prega

Qualquer que seja, como seja

Uma esperança qualquer

Ou uma forma sequer

De mostrar que enquanto há vida

Há também um findar-se sem finda,

Mas que não se termina sem ao menos

Mostrar que pode-se criar

Curar

Amar.

Era uma vez uma criança

 O encanto se fez no minúsculo de uma vida, que na sensibilidade de suas feições fez  renascer em mim o que há muito eu já não mais conhecia. É esta infância que cresce aos meus olhos que me põe no colo e abraça com a grandeza de um amor que me reconstrói, trazendo de volta os pedaços que faltavam para me completar. Rendo-me à miudeza deste ser que não se cansa de ensinar. Como se ele soubesse que tudo que fui já se perdeu de mim faz tempo. Como se ele soubesse que a dificuldade da maturidade está nos desgastes que se leva com o tempo, com as percas que deixei perderem-se, só para ter o prazer de crescer e crescer, e saber que sei mais do que quando fui minúsculo também. E o erro se faz aí, meu filho. Você me ensinou uma vida toda mesmo ainda estando no início dela, e eu quero ensinar-te com o erro que cometi de querer ter mais vida do que eu tinha antes. Ensino-te então que a vida se faz assim, como tu estás, criança, mas que se continua criança também. A continuidade da vida se cria com a sabedoria que não tive, mas que agora venho dizendo. O segredo está em não deixar pedaços pelo caminho. O segredo está em levar-te inteiro por onde passares, meu filho. Conto-te isto, mas não sei se recordarás do que te falo, não sei se te importas em lembrar de coisas para fazer depois. Estás preocupado com o presente, preocupas-te mais com as fantasias que envolvem tua imaginação, e que daqui fico tentando entende-las. Daqui te enxergo nos detalhes e vejo que ainda não aprendi tudo que me queres ensinar. E por isso que me chamas agora para devolver-me os retalhos da vida, para reconstruir-me com os pedaços que faltam. Se tu não tivestes vindo, jamais saberia que o que me faltava era apenas a tua presença, a tua inocência trazendo de volta a minha, tu devolvendo o que um dia fui.

Somos então um reflexo.

Tu és a criança que deixei de lado, e mesmo assim agora me puxas para dividir comigo as brincadeiras, e envolver-me com o encanto das coisas pequenas... Com o teu encanto. 

(...)

       Quando o choro não é suficiente, o sofrimento procura saídas que não cabem no que nos pertence. Suas tramas se findam na angústia que faz-se firme, e ferve, queima. Quando a dor da carne nem alcança as lamúrias da alma, descobre-se então o quão intenso é o sofrimento desperto na existência. Vive na ênfase ofegante de querer mostrar-se, desperta a certeza de que não há um fim, ou de que vive-se apenas os restos de um final. As sobres corroem, cospem e não aceitam a ponta de uma mísera felicidade. A dor que não esconde o prazer que lhe rege, nem muito se perde pra deixar de doer. Aceita ser sentida sem cautela, esvaindo-se no que nem lhe pertence, mas é o que lhe resta, e só por isso dói.

Uma história sobre o mundo

 Ouço os gritos que soam por trás das paredes que (não) me aprisiona. São as vozes que não falam, não sabem, não sentem. Repetem-se por um impulso que lhes pregam. São vozes que imploram palavras só para não perderem-se. Só para não acharem-se. 

 Aqui chegam os gritos que já não importa se são ouvidos. São eles donos das falsas verdades que apoderam-se dos seres, pelos verbos andantes que circulam pelas esquinas. Pelas mídias. Maquiam-se de bondade, vestem-se com disfarces e usam a delicadeza do imperativo que se repete, e repete pelos outros. Outros que não sabem o que são nem o que fazem. 

 Outros que são reféns mas não veem as correntes que prendem seus braços, misturam-se entre os bandidos mas que não importam se forem confundidos, bebem a ignorância mas lamentam-se pelas falhas, ferem-se mas não acusam os culpados, matam-se. 

E depois te tudo, e de todos, agradecem pela morte. 

Sem título

Seus pés alcançavam o longe

Era dono de uma alma que apenas lhe implorava liberdade

Hospedeiro de passagem, encontrava-se em cada canto 

Passos  longos, mente aberta para as possibilidades que hão-de vir

Longe de obrigações, desvendava as belezas escondidas nos ínfimos detalhes por onde passava

Perdia-se para encontrar-se

Os lugares nunca lhe faziam permanecer, por mais belos que fossem

De bagagens feitas, estava sempre pronto para a próxima partida

Sua alegria estava no desconforto da viagem

As estradas lhe pertenciam

Eram tantas as chegadas que, por vezes, esquecia-se de onde estava

No efêmero de suas permanências encontrava-se com uns e outros

Paixões passageiras, que logo terminavam com um "adeus"… E mais uma partida.

         

Sobre o que não sei

 Sofro com o que não sei, e mesmo assim não me importo em tentar aprender. São as desordens que acobertam-me, usando as fragilidades impostas pela alma que já não sabe ser minha. 

 De paradoxos reinvento os meus dias, e mesmo assim reclamo de seus defeitos. São minhas as complicações, e quando delas tento escapar, descubro que são feitas de mim, ou eu sou feita delas. Se juntam como ínfimos grão que aos poucos se formam neste corpo que dispensa o conforto para dar lugar às vastas perturbações que se afloram a cada instante, não só no corpo, mas no existencial de mim. 

 De uma alma que não sabe o que quer, sou dona. E encontro nela os caminhos tantos, desprovidos de uma certeza. Quais me serão usáveis, desconheço. De procuras já me cansei, agora espero o que me permita descobrir-se, sem me dar ao favor de sair do lugar. Porque, repito, cansei. 

O eterno de um instante

   Diante do que não lhe parecia ser seu, procurou encontrar-se. Só duraria um instante. Talvez não acontecesse outra vez. Seus olhos fitavam aquele sorriso que aos poucos desaparecia. Sumia entre tantos outros que o rodeava… Aos poucos se ia, cada vez mais longe de seus olhos. Outros rostos invadiam o espaço antes ocupado pelo sorriso, que nem parecia mais sorrir. 

 Tentou não perde-lo, resgatar aquele único que escondera-se dentre tantos outros amarelos sorrisos desprovidos de um olhar. Aquele não lhe parecia ser falso. A alegria encontrava-se ali, e isso o chamou a atenção. E o chamou, mas saiu correndo às pressas, como se procurasse por subterfúgios. 

 De encontro breve, acompanhado pela sinceridade das feições das faces, partiu. Levando um pouco do brilho dos olhos que ficaram a sua procura, e deixando um pouco da alegria que estava exposta naqueles lábios. 

   

  

(“Dura a vida alguns instantes, porém mais do que bastantes, quando cada instante é sempre..."

                                                                                     Chico Buarque)